La grande vadrouille de Quentin Tarantino

 

Je viens de sortir de la projection de Inglorious Basterds (deux mots inexistant en anglais, que l'on pourrait traduire par Les salopards sans gloire). Cela fait des mois que le buzz circule sur Internet autour de cette nouvelle farce de Quentin Tarantino, avec photos du tournage parisien, notamment, et pas mal d'hypothèses sur le contenu du film: on a parlé entre autres d'un Born to kill sur la seconde guerre mondiale, d'une variation sur Les douze salopards (de fameux apôtres, ceux-là), ou d'une Amélie Poulain meets the Germans. Raté: Inglorious Basterds, c'est un peu La grande vadrouille à la sauce tarantinienne, c'est à dire une comédie sous stéroïdes avec une sacrée dose de violence, un catalogue de références cinématographiques (ça devient presque un tic chez Tarantino) et un hommage au western de Sergio Leone (c'est le maestro Ennio Morricone qui signe la partition de ce film qui faillit s'appeler Once upon a time... in Nazi Occupied France).

Le film suit les tribulations d'un commando (les fameux méchants gentils du film) envoyé en France à l'occasion de la première parisienne d'un film à la gloire du Reich, occasion de zigouiller le public, dans lequel devrait justement se trouver Adolphe. Les 2 H 40 passent comme une lettre à la poste, Tarantino convoquant de manière absolument jouissive une série de séquences chapitrées où alternent les face-à-face verbaux nourris de dialogues pétillants, des scènes d'action pure, des moments de comédie (c'est le Tarantino où l'on rit le plus), et quelques pics d'ultra-méchanceté dans la tradition du maître (les salopards ont par exemple l'habitude de scalper tous les ennemis de mèche avec les Allemands). Rajoutez à cette tambouille épicée un joli panel de stars (Brad Pitt, Diane Kruger, la frenchie de l'équipe Mélanie Laurent, Mike Meyers, ...), et vous avez une idée du dernier fantasme de l'ami Quentin.

Inglorious Basterds

montre aussi les limites de son réalisateur, dont la mise en scène impeccable à défaut de se réinventer ne cache pas ce réflexe quasi compulsif de jouer la carte référentielle (son tic, son toc - et tac, c'est dit !). Grand amoureux des films de genre, voire de sous-genre, Tarantino puise à chaque opus dans sa certes immense banque de données cinéphiliques pour rendre hommage à tel long-métrage ou tel réalisateur, en une démarche de copier-coller qui devient irritante en ce qu'elle n'a plus aucune signification. Un exemple? Tarantino utilise dans Inglorious vous savez quoi le morceau que David Bowie composa pour La féline de Paul Schrader (celle où Nastasja Kinski se transformait en panthère, pour le plus grand plaisir des yeux). Morceau sublime, très années 80 et génération Giorgio Moroder, qui nous a encore donné quelques frissons, mais qui n'a aucun lien thématique ou de sens avec le film. Tarantino a voulu se faire plaisir, gratuitement. Idem quand Brad Pitt, le salopard en chef, se fait passer dans une party allemande pour un cinéaste italien, prenant la bouille de Marlon Brando dans Le Parrain (celle avec les joues pleines de Hamster fort peu jvial). C'est sans doute funny, mais c'est d'une totale gratuité. Bref, Inglorious Basterds est un chouette divertissement acidulé, plein de pognon et de beaux mouvements de caméras. Mais ce n'est certainement pas un grand film. Et, entre nous, qu'est-ce que ça vient faire dans la compétition?

^{Mister Citizen Cannes}